Tom et l’ombre qui boudait

Une ombre qui ne suit plus

Un samedi après-midi, Tom jouait dans le jardin quand il remarqua quelque chose d’étrange. Son ombre n’était plus là.

Il regarda par terre. Il regarda derrière lui. Il regarda même sous la brouette. Le soleil brillait, le gazon était vert, et l’ombre de la balançoire, elle, était bien à sa place. Mais celle de Tom avait disparu.

« Mon ombre ? appela-t-il. Où es-tu ? »

Un petit bruit sec lui répondit, du côté du mur : « Hmpf. »

Tom s’approcha. Sur le mur du garage, tout en bas, tassée dans un coin, une ombre noire et boudeuse croisait les bras.

« Tu es là ! dit Tom. Pourquoi tu t’es sauvée ? »

« Parce que, dit l’ombre. Tu ne me regardes jamais. »

Ce que l’ombre voulait

Tom s’assit en tailleur devant le mur. C’était un peu bizarre de parler à son ombre, mais enfin, elle avait l’air vraiment fâchée.

« Je te regarde tout le temps », dit-il.

« Tu regardes ton ballon, dit l’ombre. Tu regardes ton vélo, tes crayons, ta tartine. Moi, je cours derrière toi toute la journée, je saute quand tu sautes, je tombe quand tu tombes, et jamais tu ne me dis merci. »

Tom réfléchit. Elle n’avait pas tort.

« Je ne savais pas que tu courais derrière moi », avoua-t-il.

« Même le matin, dit l’ombre. Même quand tu es en retard. »

« Alors merci, dit Tom. Très sincèrement. »

L’ombre décroisa un bras. Puis l’autre. Elle se redressa un peu.

« Bon, dit-elle. Mais je veux jouer, moi aussi. Pas juste copier. »

Tom sourit. Il avait une idée.

« Je te propose un marché, dit-il. Cet après-midi, c’est toi qui choisis. On court où tu veux. »

« Vrai ? »

« Promis. »

L’ombre bondit hors de son coin. Elle s’étira, longue, longue, jusqu’à toucher la haie. Puis elle se raccourcit d’un coup et fit une galipette. Tom essaya de la suivre. Il roula dans l’herbe, trébucha sur le tuyau d’arrosage, et éclata de rire.

Ils jouèrent à cache-cache derrière le grand tilleul, à saute-mouton par-dessus le tas de feuilles, à qui ferait le plus grand pas de géant. Quand le soleil devint orange, l’ombre était si grande qu’elle traversait toute la pelouse, et Tom, tout petit à côté d’elle, se sentait ravi.

Le théâtre de la lampe

Le soir, après le dîner, Tom monta dans sa chambre avec sa lampe de bureau. Il l’alluma, l’orienta vers le mur, et glissa sa main devant le faisceau.

« Regarde, dit-il. Un lapin. »

Sur le mur, un lapin apparut, avec deux grandes oreilles qui bougeaient.

« Oh ! dit l’ombre. Et moi, je peux faire le chien ? »

Ils jouèrent longtemps. Un oiseau, un crocodile, un monsieur avec un grand nez. L’ombre inventait des choses auxquelles Tom n’aurait jamais pensé, et Tom, de son côté, la laissait faire sans rien dire, comme on laisse un ami choisir le prochain jeu.

Quand sa maman entra pour dire bonne nuit, elle vit un éléphant sur le mur, qui saluait de la trompe.

« C’est toi qui fais ça ? » demanda-t-elle.

« Non, dit Tom. C’est nous. »

Maman éteignit la lampe, embrassa Tom, et ferma la porte. La chambre devint toute sombre.

Alors, dans le noir, Tom sentit quelque chose se glisser doucement sous sa couette, au creux de ses pieds, comme un chat qui cherche une place chaude.

« Bonne nuit, ombre », murmura-t-il.

« Bonne nuit, Tom », répondit une toute petite voix.

Et ils dormirent, collés l’un contre l’autre, comme ils l’avaient toujours fait. Sauf que cette fois, Tom le savait.